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La casa Dejaban mi cabellera colgando desde el tronco de la puerta como trofeo. Sin precedente en la historia de los indios manantiales, y una cuenca abierta, para la mirada de los ojos indiscretos colocada a la acera del abismo... Y ésta era mi morada. Una víbora, encerrada en la jaula, destinada a cualquier pájaro, y una piedra caída temporalmente desde la cima, una piedra nómade en busca de aventuras servía de puerta, de mesa de comedor... Qué queréis que se haga con estos materiales. Nada, sino escribir poesía melancólica. Acaso , cuando la noche se despierte debajo de los murciélagos no haya otra cosa sino una sensación, y estas vertientes que a uno le aparecen desde el fondo de los ojos. No haya nada sino un alud de hijos de piedra, de hijas de agua de hijos de árboles. Entonces escribiré mi biografía al uso de los poetas indecisos. Miraré a través de una llama de cobalto y distinguiré objetos olvidados; c

Admito que este cuento lo leí obligada y sin embargo, venciendo los prejuicios de la obra impuesta resultó ser un relato virtuosísimo, perfecto de no ser porque, claro, lo leí obligada. Pero ése es un asunto mío, no del autor, mucho menos del cuento. Aqui un fragmento: "Cuando por fin toco el suelo, me doy cuenta de que estoy en la Alameda. Con mi linterna algunos vidrios brillan, algunas casas me muestran sus interiores llenos de peces. Ruiz tenía razón. Ahora recuerdo lo plomiza y abrumadora que era esta ciudad. Sin embargo aquí estoy, pensando en qué palabras decir para que las burbujas se las lleven al cielo(...)" Para leerlo completo vaya ACÁ!!!