DE FIJACIONES



( Texto en construcción)
Muerto
Tenerte muerto
Recientemente muerto
En los cercos de tu humanidad.
Vicio del aire , seco en tu existencia
Límpido.
Arrancada tu marcha
Tu ejercicio de vivo
Quieto.
Tenerte muerto!
Hipnotizar tu sangre
el torpe movimiento.
Carne blanca detenida
Solo un poro confirmando tu presencia
De alguna vez, hipotética vez.
Poseerte en retirada
Carne y hueso
Carne y hueso
Qué más sino carne y hueso
Como cualquier bestia.

Comentarios

Pablo Rumel Espinoza ha dicho que…
Coloquio de enamorados

No estoy entusiasmado señorita
le dije a la blanca mujer tendida en la nada
-polvo en la estrella sangrienta-
siniestro me pone entre sien y sien,
le repetí
con una espantosa facilidad de prisión
que usted no se imagina;
ahorcada en el árbol de Judas
la encontré más tarde
y su cara amoratada me seguía repitiendo
con su lengua hinchada y morada:
usted está entusiasmado, señor.

(de un poeta que leí por ahí)
14:48
Nina Avellaneda ha dicho que…
¿Qué poeta?
14:54
Anónimo ha dicho que…
Al poner pestillo en mi habitación


Gira mi calavera de mano en mano
los ojos hinchados del insomnio me repiten en vano tu rostro
carcomido en su bestial luz que va arremolinando
mi torso ensangrentado y superpuesto
similar a la foto de los cadáveres
dice el señor de la solapa que habita en mi closet;
ahora yo estoy metido dentro del closet
colgando de los ganchos de ropa
asfixiado por una cinta plástica que recubre mi boca
duermo lentamente en ese estado
con una sonrisa de oreja a oreja.
15:03
Nina Avellaneda ha dicho que…
Al lado de eso lo mio es gripe o 38 de fiebre a lo más-
15:26
javicg ha dicho que…
Está muy bien enfocado. Si no estuviera aquí la autora para refutarlo diría que esa muerte no es más que el sueño tras el sexo. O quizá solo sea una fijación mía ;)

Un saludo!
15:44
EvitaBlu ha dicho que…
Le dijeron: "está muerto, cúbralo"
Pero lo escuché todo y nadie me vió abrir los ojos mientras el zip de la cremallera cerraba el saco.

He tenido una visión tremenda, tremenda.
13:50
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Clarice Lispector entrevista a Chico Buarque

Imagen
Esta grafía, Xico Buark, fue inventada por Millôr Fernandes una noche en el Antônio´s.  Me gustó como cuando jugaba con las palabras en la infancia. En cuanto a  Chico , apenas sonrió con una sonrisa doble: una por encontrarla graciosa, otra mecánica y tristona de alguien que fue aniquilado por la fama. Si Xico Buark no combina con la figura pura y un poco melancólica de Chico, combina con la cualidad que él tiene de dejar que los otros lo llamen y lo vean como quieran, con la capacidad que tiene de sonreír conservando muchas veces sus ojos verdes abiertos y sin risa. Él no es de ninguna manera un muchacho, pero si existiese en el reino animal un bicho pensativo y bello y siempre joven que se llamase Muchacho, Francisco Buarque de Holanda sería de la raza montañesa de los Muchachos. Arreglamos el encuentro a las 4 de la tarde porque a las cinco Chico tenía una lección de música con Vilma Graça. Hace un año está estudiando teoría musical y  ahora comenzará con piano. Estáb
Leer más

El brazo de Malú Urriola

"...cuando no estás me faltas como si me faltara un brazo, daría un brazo por no sentir esta falta...daría un brazo, pero no el brazo con el que escribo. El brazo con el que escribo no se lo doy a nadie, si me deshiciera de este brazo moriría atragantada. Este brazo es el que aprieta mi vientre, el que hunde su mano en mi garganta para que las palabras salgan, porque mi brazo sabe que las palabras son como trozos de carne que me atoran, si no tuviera este brazo tampoco podría hablar, porque este brazo es mi lengua, con este brazo puedo decir lo que la lengua se calla, podrían cortarme la lengua pero no el brazo, por eso no siento ningún miedo cuando tengo la lengua dentro de tú boca, porque aunque la arrancaras me quedaría este brazo. Con este brazo me sostengo, con este brazo lucho cada día. Cuando me pierdo es este brazo quién me encuentra, cuando me desespero es este brazo quién me calma, este brazo es mi memoria, este brazo es quien me saca a flote , quien jala de mi, quien
Leer más

El bosque (fragmento)

Imagen
  Si la memoria tuviera un sonido                                                                       No dudo que los árboles en un bosque son una pieza fundamental, que es el conjunto de ellos y no otra cosa, lo que finalmente constituye uno. Pero también sé que los escenarios son intercambiables y que todo espacio no es más que un tablero de juego en el que dos dados nunca dejan de caer. Los dados a veces los lanza una mano ajena y a veces somos nosotros los que los echan a rodar. Muy a menudo sucede así, pero existe una tercera posibilidad y es que ellos vengan rodando independientes de un jugador, que una resolución llegue de pronto y que uno se vea obligado a avanzar aún desconociendo el juego. Este bosque carecía de juego. No se sabe con certeza que tan inmenso fue aquel pasado sin azar. Aquel tiempo en que las acciones se realizaban de manera automática, en que para realizar las labores diarias y relacionarse con los demás, la comunidad funcionaba instintiva
Leer más

Tres maneras de conocer el sol

Imagen
(*) Fragmento de Clase XIV Primera Parte: Afectos pasivos y auto-afecciones. Tres maneras de conocer el sol 24 de marzo de 1981 (…) Aún si es peligroso, vuelvo a mi ejemplo del sol. Ya que a pesar de todo es cuestión de llegar a saber no abstractamente, sino de comprender concretamente lo que quiere decir panteísmo. ¿Cómo viven y sienten las personas que se llaman panteístas? Yo les subrayaba que todo esto no es solamente un asunto de filósofos. Hay escritores que se han llamado pan- teístas. (…) Pienso en D. H. Lawrence. Es cuanto menos curioso todo lo que Lawrence dice sobre el sol. Tómenlo al pie de la letra. Yo intento que algo razone en ustedes. Hablo para aquellos que de cierta manera aman el sol, que sienten que tienen un asunto particular con él. Tomo esta especie de culto del sol. No voy a decir que Spinoza tenía un culto del sol. Pero a pesar de todo, ellos tienen algo en común; los dos puntos comunes a Lawrence y a Spinoza son la luz y la tuberculosis. Al niv
Leer más

Nadja, como no

Imagen
Fragmentos de Relectura de Nadja de André  Bretón Sombras talladas por un relámpago negro, estas bellas extraviadas no hallan en la noche la casita de Hansel y Gretel, sino a otra viajera más sombría y dotada del poder de ocultar. Con ella se abrazan y en ella desaparecen como quien entra en una gruta encantada. (…) Es probable que la condición de poeta lleve, entre otras cosas, a adoptar el rol de fantasma (a ello hace referencia Breton al preludiar su relato). Uno de los trabajo forzados de este fantasma podría consistir en girar incesantemente en torno de un bosque en el que no logra introducirse, como si el bosque fuera un lugar vedado. Al final de la segunda cuarteta, sus ojos se humedecen y se llenan con la visión de un bosque. Ve al poeta pasar junto a ese bosque y se diría que puede seguirlo a distancia. (…) -Oh! Eso es la muerte! (…) Sería, tal vez, un vínculo hecho de juegos de alternancia: un movimiento luminoso e ilícito como todo am
Leer más

Me gusta, no me gusta (a lo Roland Barthes)

No me gustan los celulares, las manzanas ni los adolescentes. No me gusta tener que comer cuatros veces al día, vestirme comprar ropa, saludar. No me gusta hablar. No me gustan los novios en el cine, ni el matrimonio, no me gustan los bebés, las risas agudas. No me gusta la diplomacia, la avaricia, los empresarios ni los emprendedores. No me gusta la luz artificial, las piscinas ni las palmeras, las galerías de arte. No me gusta el deporte ni los fuegos artificiales, no me gustan las competencias, no me gustan las profecías, no me gusta Londres, no me gusta la monarquía ni la república, no me gusta la danza Butoh, los humoristas ni los notarios. No me gusta Bukowski, Salvador Dalí ni el circo chino. No me gustan los cumpleaños ni las reuniones de profesores. No me gustan las evaluaciones, ni la Educación física. No me gustan las premiaciones, el mejor compañero ni el amigo secreto. No me gusta el joven Werther, no me gustan los automóviles, no me gusta comprar ni vender. No me gustan
Leer más

Zaza, Amie de Simone de Beauvoir

Imagen
Durante todos estos meses me ha acompañado esta lectura. Los fragmentos que escogí para copiar acá hablan de Elizabeth Mabille: Zaza, pero podría citar cualquier otra página y encontrar algo preclaro; se me viene a la cabeza esa palabra para definir este libro. Un libro de memorias preclaro. Es muy buena también  esa otra palabra del título: memorias,   sus memorias como si el aparataje de retención operara distinto una y otra vez. Cuando no quiero hace nada, me estiro en la cama a leer estas memorias y retengo retenciones ajenas. Y su memoria hace andar la mía como un engranaje de la historia social. Cuando quiero hacerlo todo, también me lanzo a la cama a devorar el lenguaje de aquella a la que hubiera invitado, como en La invitada , a vivir la autenticidad.     94 Con Zaza  teníamos conversaciones verdaderas, como de noche papá con mamá. Conversábamos de nuestros estudios, de nuestras lecturas, de nuestras compañeras, de lo que conocíamos del mundo; no de nosotras
Leer más

CARTA DE AMOR de Enrique Lihn a Gabriela Mistral

Imagen
Se titula así un texto inédito de Lihn que publicó la editorial Canimagen junto a imágenes de Murua . Aquí le va, mi estimado lector. "Gabriela : como escribo cartas imaginarias a mujeres que , en un cierto sentido , no existen, no veo ninguna razón para que tú no seas una de mis destinatarias . Estás muerta –no hay inconveniente- y nunca habrías recibido una cosa como ésta , al menos en la época que te conocí de vista, ya diré cómo ; pero la primera de las tres granjerías hace posible las otras dos : admito todas las facilidades ahora que ya no sabes nada de nada , no hace falta que ignores , señora mía , mi admiración por ti, literaria pero tan intensa como para confundirse con un arrebato del corazón y alboroto hormonal, ¿por qué no?. He seguido hablando de ti como lo hacía por los años cincuenta en el carro de un tren de tercera , en la calle Puente , cerca de la Estación Mapocho, en estado de ebriedad en un hotel de Cartagena, ahora aquí y en lo Estados Unidos
Leer más