N

La casa Dejaban mi cabellera colgando desde el tronco de la puerta como trofeo. Sin precedente en la historia de los indios manantiales, y una cuenca abierta, para la mirada de los ojos indiscretos colocada a la acera del abismo... Y ésta era mi morada. Una víbora, encerrada en la jaula, destinada a cualquier pájaro, y una piedra caída temporalmente desde la cima, una piedra nómade en busca de aventuras servía de puerta, de mesa de comedor... Qué queréis que se haga con estos materiales. Nada, sino escribir poesía melancólica. Acaso , cuando la noche se despierte debajo de los murciélagos no haya otra cosa sino una sensación, y estas vertientes que a uno le aparecen desde el fondo de los ojos. No haya nada sino un alud de hijos de piedra, de hijas de agua de hijos de árboles. Entonces escribiré mi biografía al uso de los poetas indecisos. Miraré a través de una llama de cobalto y distinguiré objetos olvidados; c

Admito que este cuento lo leí obligada y sin embargo, venciendo los prejuicios de la obra impuesta resultó ser un relato virtuosísimo, perfecto de no ser porque, claro, lo leí obligada. Pero ése es un asunto mío, no del autor, mucho menos del cuento. Aqui un fragmento: "Cuando por fin toco el suelo, me doy cuenta de que estoy en la Alameda. Con mi linterna algunos vidrios brillan, algunas casas me muestran sus interiores llenos de peces. Ruiz tenía razón. Ahora recuerdo lo plomiza y abrumadora que era esta ciudad. Sin embargo aquí estoy, pensando en qué palabras decir para que las burbujas se las lleven al cielo(...)" Para leerlo completo vaya ACÁ!!!

1 Madre, qué pasa? Qué pasa en esta porción que me diste Y que ahora te sujeta el desmayo de tu impecable manera de ser? Por qué no te vas a parar más? 2 Por qué tiene la garganta así usted? No sabe que los melancólicos se van al infierno? Sale en Dante, se van al cuarenta círculo del foso No debería estar escribiendo cosas como en verso y esas Le dan de comer, ah?, le pagan el agua las imbecilidades que tiene pegadas en el armario por dentro para que yo no los vea pero yo los veo ¡ah! Sí, los veo con mi tercer ojo de hombre práctico y honesto, un tipo de bien. un ciudadano un aporte. 3 Ahhhhh, mi aporte es ser manzana, papá Caerme del árbol y pudrirme, y estar en los cuentos De la bella durmiente ah no, la blanca La nieves. 4. A dónde empiezas tú? En tu mano, en tú pie No, tu extremidad está ahí, ahí junto al bolsillo de la camisa En el pecho empiezas tú. 5 Yo no sé donde bien empiezo... Del tallo será O quizá crezca de un zapato Tú empiezas del

La cosa me golpeó. Así, sin que me diera cuenta. Iba yo por un carril angosto, me acuerdo. Espina a un lado vacío al otro. El instructivo me lo decía todo. A ratos el barranco tampoco parecía tan cobarde. A ratos, tenía fuerza y las espinas me rascaban la espalda. Nada más. Pero la cosa me golpeó Y hubo una tercera orilla. La cosa me golpeó Y fue el desplome, la epifanía. La cosa me golpeó Y me hizo una proposición : ¡Nina, leámonos todo Borges, entre los dos, todo Borges! Flor de proposición... Y yo porqué escribo en verso! Ah! La cosa me golpeó.

(en construcción) Te colgaré como a la manzana , y seré la serpiente. Serás tú el centro , el conflicto, el designio De toda la especie. Te colgaré de los pies, la cabeza abajo tu boca en la punta a ver si la alcanzo. La alcanzo Y la toco Con mis puros labios Boca sola En un Puro pedazo de carne , Col gan d o Te voy a colgar, Te digo Y se te va a salir el alma Y se caerá tu traje, también Colgado, desnudo y sin alma Ahí sí que vas a valer nada. Te arrancaré el labio superior Lo juro! la mandíbula de abajo (...)

Si de Violeta me tiñera los labios o la lengua o la ropa, de seguro sería menos fea, yo. Pero me tiñe más pa adentro y no puedo andar con la camiseta de su cara y la chapita así no más. Así que me quedo fea, pero nutrida. Mejor. Ultra Violeta. Cada vez que oigo sus letras, más pobre siento las mías. Pobres de alas y de fuerza. Pero bueno. Esta canción la escuché primero en la versión que hizo la Javiera Mena, juraba de guata que era de ella. Hace poco caché que era de Violeta Parra.   Viendo la letra, lo más seguro, es que la ausencia que canta sea la de Gilbert Favre. Aquí las dos versiones y la letra: Ausencia (Violeta Parra) Ausencia (Javiera Mena) Cómo se han ido volando, ingrato, las raudas horas de un tiempo cruel hoy de ti lejos y en otro campo y de ti amigo tan cerca ayer. Ayer tu mano sentí en la mía con ardorosa y grata presión hoy en los ayes de ardiente brisa a tus oídos irá mi voz, porque la ausencia es tan cruel dolor. Cuando la noche su manto

Yo a las mujeres me las imaginaba bonitas Yo a las mujeres me las imaginaba bonitas, pintadas como la rubia de la esquina que siempre sale a la calle cuando empieza a oscurecerse, pero la Chana llegó a la casa gritando el otro día y le dijo a la mamá que no se había atrevido a contarle nada a la señorita, que lo que le pasaba era demasiado terrible. Entonces se había escapado nomás del colegio por arriba de la pandereta congelada de miedo de no alcanzar a llegar y caerse muerta por el camino. La mamá estaba lavando cuando llegó con el berrinche y, como siempre hace alharacas, ni se dio vuelta para mirarla mientras ella lloraba y lloraba hasta que la Chana le dijo de una herida que yo no pude oír bien. Ahí la hizo callar porque estaba yo y le dijo que mejor se iban a conversar detrás de la casa para que la hermana chica -o sea yo- no escuchara. Pero por la muralla del fondo se oye todo y yo me puse bien cerca hasta pegar la oreja, igual la Chana habló gritando todo el rato aunque la mam

La realidad nunca se compacta siempre estará sobre la alfombra como rompecabezas fatigada Y siempre me voy a dormir sobre las piezas esparcida.

El universo es mental Cómo poder determinarlo, me pregunto, si para hacerlo hay que situarse antes en un punto (más lejos de qué) y ciertamente no hay un punto... la tierra no es válida como referencia. Sin embargo, y esto es lo que me motiva, existe, sí ,existe aún no situándonos en un lugar fijo un espacio (no diría objeto) de tiempo y oscuridad que sí puede ser considerado el más lejano del universo; estemos donde estemos, DESDE donde estemos . Este espacio carece de luz, y la escasa materia que flota interna gira en torno a una especie de roca central compuesta principalmente de litio, por lo que sería algo así como una masa metálica. Cada 26 años, se dice que recibe desde un cuerpo desconocido un pequeño destello de luz que le otorga una tonalidad plateada gracias al litio(...) A qué va esto. Imaginaba ese “lugar” perdido, independiente e indeterminado o no determinado o quizá adeterminado, en el sentido de que es por sí mismo y en relación a nada (como el amarillo q

El matrimonio y las mujeres según Groucho Marx (Extraído de la revista Fibra Q.E.P.D.) 1.Mucha gente sostiene que el matrimonio acaba con el romance . Estoy de acuerdo: cada vez que tengo un romance mi mujer trata de acabar con él. 2.Ya soy viejo .Lo más excitante que mi mujer y yo logramos hacer es sentarnos el uno frente al otro y hacernos mutuamente la manicure. 3.La diferencia entre la política y el matrimonio es que en la política tienes que acostarte con cualquiera. 4.En la industria del cine ,detrás de cada hombre hay una gran mujer .Y más atrás , su esposa. 5.Cortejé a una dama durante casi dos años, hasta que descubrí que sus gustos eran idénticos a los míos : ella también estaba loca por las mujeres. 6.El negocio es casarse con la secretaria .Te ahorras un sueldo y ella asume una función más. 7.Un segundo matrimonio es el triunfo de la esperanza sobre la experiencia. 8.Epitafio de Groucho Marx : “Disculpe, señora, que no me levante”.

Se titula así un texto inédito de Lihn que publicó la editorial Canimagen junto a imágenes de Murua . Aquí le va, mi estimado lector. "Gabriela : como escribo cartas imaginarias a mujeres que , en un cierto sentido , no existen, no veo ninguna razón para que tú no seas una de mis destinatarias . Estás muerta –no hay inconveniente- y nunca habrías recibido una cosa como ésta , al menos en la época que te conocí de vista, ya diré cómo ; pero la primera de las tres granjerías hace posible las otras dos : admito todas las facilidades ahora que ya no sabes nada de nada , no hace falta que ignores , señora mía , mi admiración por ti, literaria pero tan intensa como para confundirse con un arrebato del corazón y alboroto hormonal, ¿por qué no?. He seguido hablando de ti como lo hacía por los años cincuenta en el carro de un tren de tercera , en la calle Puente , cerca de la Estación Mapocho, en estado de ebriedad en un hotel de Cartagena, ahora aquí y en lo Estados Unidos

“¿Escritura de mujeres? Una pregunta desde Chile” es un ensayo de Adriana Valdés (ensayista chilena que además fue pareja de Enrique Lihn por siete años) Este debió ser el primer texto que se publicara en este blog ,pero ya ven ; me cuesta la estructura . Aunque quizá esa sea la respuesta fácil a mi falta de cabeza...en fin, aquí va un resumen que preparé con mucha disciplina. 1ª Parte: Escritura de mujeres : Una pregunta que pasa por el lenguaje. Se ha planteado la pregunta de si existe o no una escritura de mujeres. Las posiciones más radicales colocarían a las mujeres fuera del lenguaje: “de lo que tiene palabra ya estamos fuera” , puesto que se dice que con el lenguaje se hereda una interpretación de la realidad, la estructura del lenguaje se vuelve estructura de la realidad, y en ella se perpetúan todas las dominaciones, incluso la dominación ejercida sobre la mujer. “No nos damos cuenta de que el lenguaje nos presenta las soluciones de antemano. Usando el lenguaje sin

(de Llamadas perdidas) Devastación No vendrá, susurra en el agobio, me dejó aquí, con la piel abierta y la lengua desollada diciendo «Regresaré», y abrochándose el cinturón de la ignominia salió hacia la calle. Los gobiernos han cambiado y ella, tumefacta, aguarda, Treinta años de espera y la tortura no se reanuda. Historias tontas El marino le iba contando la historia de cada una de las múltiples cicatrices que tenía derramadas sobre el cuerpo. Siempre pensó que la había seducido por su bravura, su gallardía, pero lo que ella amó fue su capacidad de contar cuentos. Redada Vino a invadirlo todo, la patética. Golpeó las puertas del barrio, desordenó el aire de los pájaros, arrojó la lluvia sobre las calles. Traía sus arrugas, su pañuelo azul y el desencanto como si fueran juegos nuevos. Pero fue extraño el robo, mi capitán, sólo le encontramos un beso.

LINIERS

Bucofaríngea Estalinda Lamar Llevo media vida buscando el punto “g”. Compréndalo, no lo hago por vicio sino por puro compromiso con la investigación lingüística, soy de la Real Academia de la Lengua. Inocencia Carlos Iturra —¿Esto es perder la virginidad? —preguntó ella. Él preguntó: —¿La mía…? Azúcar Anónimo Hoy, en la ciudad, todos, absolutamente todos, se levantaron con granos de azúcar en los labios. Pero sólo se dieron cuenta los que al despertarse, se besaron. Pragmatismo amoroso René Avilés Fabila Hombre práctico y multimillonario, preferiría no hacer le amor sino comprarlo ya hecho. Mote justo Marco Denevi A cierta Herminia la apodaban “democracia” porque, según decían los vecinos, en su vientre se juntaba todo el pueblo. Guantes Guiomar Carrillo Me confesó que utilizaba guantes porque tenía unos dedos terriblemente pudorosos. Amantes Luís Mateo Díez No pude creerlo hasta que los descubrí. Muchos me lo habían advertido. En aquel momento ella, asustada, dejó de maullar, pero é

Sergio Larraín LETRAS & LETRINAS ....Algo se fugó de nosotros mismos su ausencia fundó la ciudad La Sociedad Robótica y Mendicante ...Si nos miramos a los ojos no nos vemos. ¡mejor! llevamos el serrucho bajo el brazo un veneno poderoso en el corazón y no hay corazón muerto y reemplazado el alma no ha sido más que un viejo refrán* le oí decir a ese hombre harto. no es el vacío es el vaciado Sólo queda la rabia las excretas y el rayado de muros. *Artaud

NN como brazos y piernas entumidas como alguna muñeca descabezado como esa mano hecha añicos con sus tendones al aire como un ojo muerto y otro de vidrio empañado como un maniqui de tienda pobre o ...........................................un vestido endurecido como ese revoltijo del Patio 29 como el vaivén grisáceo que se arrastra caminamos por Santiagoy quizás eso no importe ene . M......... tanto vuelo angélico y elevadas propulsiones tanta maravilla embotellada y planeos discursivos tanto brillo henchido como genealogía importada tanta cordillera y mar y cielo y tierra tanta mineralogía tanta verdura y Antártica famosa tanta hembra y entresijo tantas constelaciones cuántas humanas luces tanto amor o igual empuje tanto tanto tanto y nada

"No pertenece a la mayoría ni a la minoría. No es de vanguardia o neo-vanguardia, ni marginal, ni underground. Nunca fue poeta joven. No se exilio adentro ni afuera. Ha estado ausente y ahora hace número. Se ubica desde 1951 en la Línea Sur de Chile. Se graduó con honores de Estudiante Permanente. Desde hace diez años trabaja en un proyecto de su interés: "La verdad es una mentira necesaria" para el cual no logró conseguir auspicio institucional. No tiene transbordos intelectuales. No le interesa la cultura, le interesa la luz. Algunos de sus trabajos publicados en poesía son ¡Arre Halley Arre!, 1986; Cartas de Viaje, 1989; La Bandera de Chile, 1991; El Orden de los Días, 1991 y en 1992 Santiago Waria”. De esta forma se describe a sí misma la poeta Elvira Hernández en la contratapa de “Santiago Waria” , poemario escrito en Santiago de Chile entre “los entontecidos años de 1989 y 1991” y que sería publicado en 1992 por la Editorial Cuarto propio . Elvira Hernández es el s

( Texto en construcción) Muerto Tenerte muerto Recientemente muerto En los cercos de tu humanidad. Vicio del aire , seco en tu existencia Límpido. Arrancada tu marcha Tu ejercicio de vivo Quieto. Tenerte muerto! Hipnotizar tu sangre el torpe movimiento. Carne blanca detenida Solo un poro confirmando tu presencia De alguna vez, hipotética vez. Poseerte en retirada Carne y hueso Carne y hueso Qué más sino carne y hueso Como cualquier bestia.